A capa de dez reais

Na entrada das cataratas, Larissa vende capa desde os quinze anos e conhece a névoa de cor. Rafaela chega com o celular na mão e nenhuma capa.

“Dez reais”, diz Larissa. “A última passarela vai molhar todo mundo.” “Molha quanto?”, pergunta ela. “Molha tudo. Até o celular na mão.” “Está fazendo sol, é sorte minha”, insiste Rafaela, e segue sem comprar nada.

Ela não se arrepende nos primeiros mirantes. São fáceis: a grade seca e a névoa longe. A queda bate de lado na última passarela. Tudo vira uma poça só.

“Meu celular desligou”, ela diz depois, com a roupa colada no corpo. “Dez reais”, repete Larissa, séria. “Eu sei. Agora dez reais é barato: me dá duas.” “A segunda salva o celular”, avisa Larissa, e cobra vinte.

Da segunda vez Rafaela para no meio da passarela, de capa e sem dúvida, com paciência diante da queda. Atrás dela, Larissa passa vendendo mais capas.