A segunda travessa

A segunda travessa chega da prateleira quando Rafaela já tinha baixado o talher. O cheiro do molho quente vem primeiro. Ninguém pergunta se ela quer.

“Mais um pouquinho.” “Não, obrigada, sério”, repete Rafaela. “Um pouquinho só.” A tia serve antes do fim da frase, e a massa cai no prato com molho e tudo.

Rafaela afrouxa o cinto por baixo da mesa. O vinho da casa vem em jarra, sem rótulo, e ninguém enche o próprio copo: cada um enche o do vizinho.