Catorce resmas empapadas

Mariela, la dueña de una imprenta chica, empuja la puerta contra un dedo de agua que bajó del departamento de arriba y huele a cañería vieja. Soledad, la socia que lleva las cuentas del local, mide la mancha de la pared con la mano abierta.

“Llamé al seguro antes de barrer”, avisa Mariela. “Dijeron que el perito viene el jueves.”

“Para el jueves esto ya está seco y nadie nos cree”, replica Soledad. “Si mandaran a alguien hoy, verían el agua.”