Deux mille marches à deux

La nuit est chaude et Lyon ne dort pas. À chaque coin de rue il y a un groupe, un ampli ou un homme seul avec un accordéon. Les fenêtres restent ouvertes jusqu'au matin et personne ne ferme rien.

Pauline vient chercher Manon à neuf heures. “On ne prend pas le tram ce soir”, dit-elle. “On marche, sinon on rate tout.” “Jusqu'où ?”, demande Manon. “Jusqu'à ce qu'on soit fatiguées.”

Devant la mairie, un groupe de lycéens joue trop fort et très mal. Deux fenêtres ouvertes reprennent la musique. Deux dames dansent quand même, avec leurs sacs sur l'épaule.

“Ils sont mauvais”, dit Manon. “Complètement”, répond Pauline. “Mais regarde les dames.”

Vers deux heures, la musique baisse d'un étage à l'autre, et personne ne rate la fin. Des gens rentrent en chantant, pas très juste, dans les escaliers de la colline.

“Je dois répondre à Baptiste lundi”, dit Manon au milieu des marches. Pauline compte à voix haute jusqu'à trente, pour l'embêter, et s'arrête. “Réponds ce que tu veux”, dit-elle. “Moi je suis là mardi.”