Deux mille marches à deux

La nuit est chaude et Lyon ne dort pas. À chaque coin de rue il y a un groupe, un ampli ou un homme seul avec un accordéon. Les fenêtres restent ouvertes jusqu'au matin et personne ne ferme rien.

Pauline vient chercher Manon à neuf heures. “On ne prend pas le tram ce soir”, dit-elle. “On marche, sinon on rate tout.” “Jusqu'où ?”, demande Manon. “Jusqu'à ce qu'on soit fatiguées.”

Devant la mairie, un groupe de lycéens joue trop fort et très mal. Deux fenêtres ouvertes reprennent la musique. Deux dames dansent quand même, avec leurs sacs sur l'épaule.