Die Gruppe vor ihr atmet schwer. April auf dem Brocken: nasser Schnee, sechs Grad, ein Wind, der jeden Reim aus der Geschichte schält. Vera hat diesen Spaziergang in acht Jahren vielleicht zweihundert Mal gegangen.
"Hier", sagt sie, deutet auf den runden Granitgipfel, "trafen sich angeblich die Hexen Mitteleuropas in der Walpurgisnacht. Auf Besen geritten, wenn man der Erzählung folgt. Goethe hat die Szene in den Faust eingebaut und damit der Region einen Tourismus garantiert, der sonst nicht existieren würde."
Schweigen. Acht Touristen, die Hände in den Anoraktaschen. Niemand fragt nach. Andere Gruppen lachen an dieser Stelle. Diese starrt…