
Il y a un cours du soir deux rues plus haut, et Manon s'inscrit. La salle sent le radiateur chaud et le papier. Ils sont douze autour d'une grande table.
La professeure s'appelle Léa et parle lentement, mais jamais comme à des enfants. “Tout le monde ici comprend la moitié”, dit-elle. “Personne n'est gênée.”
À côté de Manon, un homme note chaque mot dans un carnet, lentement. Il s'appelle Nicolas, il vient de Brest et travaille dans une cuisine.