Zwei Stempel bis zur Existenz

Der Ersatzbus kriecht durch den Vormittagsverkehr. Nadia rechnet im Kopf.

Nadia: Elf Uhr sechs. Noch vierzehn Minuten, acht Haltestellen. Rechne du, ich kann nicht mehr.

Timo: Entscheidend ist nur, die Wartemarke zu ziehen, bevor die Tafel deine Uhrzeit überspringt. Drinnen bist du im System.

Um 11:17 stolpern sie durch die Glastür. Der Automat druckt: B 247. Auf der Tafel leuchtet B 244.

Timo: B 244? Ankunft mit Stil. Drei Nummern sind hier eine halbe Ewigkeit.

Nadia: Drei Nummern Puffer. Dass eine Leuchttafel mich so rühren kann.

Timo: Wenn deine Nummer aufleuchtet: Schalter neun. Lass dich von der Miene des Sachbearbeiters nicht beeindrucken.

B 247. Herr Menzel blättert durch ihre Unterlagen wie durch eine Zeitschrift, die ihn mäßig interessiert.

Menzel: Pass, Formular, Wohnungsgeberbestätigung. Sogar unterschrieben. Sie glauben nicht, wie oft genau daran alles scheitert.

Nadia: Ich habe dafür heute Morgen einen Vermieter in seiner Laube aufgespürt.

Menzel: Dann haben Sie das Prinzip dieser Stadt schneller begriffen als die meisten. Zwei Stempel, und Sie existieren offiziell.

Er schiebt die Anmeldebestätigung über den Tresen: ein Blatt, das Konto, Arbeitsvertrag und Handyvertrag freischaltet. Draußen wartet Timo mit Kaffee.

Timo: Und jetzt, wo du offiziell existierst?

Nadia: Jetzt brauche ich eine Wohnung, die wirklich mir gehört. Meine Zwischenmiete ist befristet, sechs Wochen noch.

Timo grinst in seinen Kaffee.

Timo: Dann fängt der Spaß erst an. Gegen die Berliner Wohnungssuche war dieser Vormittag ein Spaziergang.